3 - A TODOS LOS POETAS



Pintamos con nuestras colores los sentimientos
y aquellos congelados momentos
a que damos vida  y prestamos sueños.
Eternizamos sutilezas
en cronogramas intemporales,
qué musicamos con nuestra voz.
A todo lo que ya era, damos foco e,
tenendo suerte, substancia y ritmo,
luz y sombra, en suaves alternâncias.
Tenemos con nosotros una responsabilidad añadida
por esa consciência más que física,
de quien interpreta la vida en etéreas vibraciones
de suaves consonâncias, añadindole algo 
además de la belleza.
Es eso que hacemos, en persistentes onanismos
rebuscados, de penas y teclas…
Dándole nombre,
hacemos poesia en placenteras dolores y lentitudes
y inevitables fascinaciónes personales, 
en renovadas vagas de repetición,
que no son más que una tautologia,
un outro foco, una outra sintonia,
una misma vieja cosa 
en una outra forma de uno se expresar…
Algo que todo el mundo ya via 
pero… de que no sabia hablar!
Mas, el que aún no tenemos 
y quizá no tendremos nunca
es la poesia ella misma…
Ella, algo que no puede veerse, pesarse,
Y de la cual no somos dueños, ni amos
- apenas la despertamos
en aquellos que nos leen...
O no !

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