11 - TRILOGIA DE LOS PASOS

 

TRILOGIA DE LOS PASOS – cronicas del viandante - 2007-2010

Camino despacio, saboreando pasos.

Sabiendo que me llevan en la velocidad cierta, y me dan tiempo para pensar.

Camino a pesar de todo, lo mismo cuando hay en el paisaje

elementos conocidos de hace mucho, o ante el fatalismo de lo inevitable.

Camino en desespero de causa, sin mapa, sin rumbo,

dejando que el acaso escoja todos los que quiera

de aquellos pensamientos descarriados en los cuales tropiezo

sin saber cómo integrarlos en frases.

Camino como se estuviera absolutamente seguro

de la existencia de un camino.

De un trillo oculto sobre la lamera de aguas rasas

bajo las nubes espejadas, ceñidas en azur.

Camino como se camina, caminando.

Degustando los secretos del caminar.

Camino como si siempre valiera la pena.

Por eso mi camino es largo.

Por eso, mi camino se confunde con mi destino.

Si así no fuera, sería apenas un camino más.

Un hado cualquiera, que algún otro cantaría…

II

La mano reencontró la forma impuesta por ella misma, mucho tiempo antes.

Con eso, hubo una especie de temblor en el mundo, alrededor.

Una vibración de ajuste. Un regreso a la normalidad.

La mano aseguró el cayado con fluidez.

Lo recorrió hasta el punto donde se abrigaba el cristal puro, en caricias de dedos,

sintiendo la textura, tanteando los nudos tan conocidos

en un gesto antiguo, que sobreponía dulzura a la experimentación.

Inmediatamente percibió su cuerpo inclinándose adelante

en un discreto inicio de movimiento, que rápidamente cambió

en un otro gesto más inexpresivo.

(Los primeros pasos, si los diera, cómo los detendría?)

Miró sus sandalias de suelas gruesas en el suelo.

Por un ratito pareció volver a oírles la voz crepitada,

de cuando aplastaban pequeñas piedras y terrones de tierra

por los silencios de los caminos desiertos,

mientras absorbían las historias espantosas de los lugares.

Mas ahorita, apenas descansaban cerca de la capa de lana y del sombrero,

ambos suspendidos en la pared, junto a la vieja puerta

al lado de su alforja y de su odre de cuero.

Todos estaban en la eminencia de aquel instante por llegar

cuya aproximación se daba en un crescendo de tensión casi palpable.

Y todos, por la primera vez, entendían que eso era partir.

No más como en las otras veces, cuando apenas iban,

sabiendo que tenían allí su punto de regreso.

Por eso el momento se fue quedando especial y mágico

y una luz, venida del interior de las cosas, brilló suave

y añadió solemnidad y honor al momento.

Por arriba de todas las casas, un leve humo ascendía

llenando el valle con sutiles aromas de abundancia.

Lo esparció el viento, sin traer rumores de pasos.

Permanecieron silenciosos los perros, sin latir límites.

El nuevo día tardó en amanecer, como avergonzado.

Probablemente de ser apenas otro día…

III

Cualquier camino es mucho más que meramente una ruta que se

retoma tras cada nueva parada. Para él, el camino siempre había sido

mucho más que eso, y sus pasos lo habían llevado con una satisfacción

renovada por la sucesión de los días, siempre diferentes.

Los lugares se revelaban únicos y vibrantes de detalles, cada uno de

ellos un himno sonando como una loa a un espacio y a un tiempo que allí

convergían, ante sus ojos, resultantes de una infinidad de

combinaciones posibles.

Que los otros caminantes compartiesen su rumbo y se quedasen a su lado

por algún tiempo, o se cruzasen con él, rumbeando a otros destinos,

contenían en sí mismos la fascinación inapelable del futuro deslindándose

a cada nuevo paso. Por eso eran raros los conocidos que encontraba.

Casi todos caminaban persiguiendo objetivos y detalles

que variaban en todos los momentos, lo que tornaba confusas y erráticas a sus rotas.

Se habituó a verlos ir y volver, sus rostros cambiando siempre. Eran

cada vez menos los que pedían por compartir su hoguera, en las longas

noches frías. Y era cada vez más grande el número de pequeños puntos

luminosos esparcidos por la noche, revelando otros pequeños

campamentos en todas direcciones. Aislados

Acabó perdiendo la cuenta del tiempo. Caminó por muchos años,

siempre animado por ese amor al camino, degustando todos los

detalles. Enalteció la belleza, ayudó a otros cuando fue necesario,

escuchó sus historias, e intentó siempre guiarles los pasos

cuando los sintió perdidos.

Se tornó a los pocos una presencia habitual, pasando siempre,

caminando siempre, cargando con él noticias de lugares diferentes,

y divulgando costumbres y tradiciones.

Cuando un día sintió ganas de parar, no imaginó que fuera fatiga.

Apenas no encontró muy normal que todos los lugares, siempre tan

especiales y únicos, súbitamente empezaban a parecerse entre sí,

como si el mundo se estuviera copiando a sí mismo, y las flautas

de los pastores sonasen, bucólicas, una misma melodía en todos

los pastos de todas las montañas.

Cuando finalmente paró, construyó su abrigo y se rodeó de sus pequeños

lujos, descubrió que esa parada no era más que otro paso en su camino.

Una etapa.

Se rodeó de pequeños objetos. Pequeñas cosas sin importancia que

trajera de tantos lugares diferentes y que evocaban momentos

especiales, como si fueran sumarios de emociones. Y esas emociones

despertaban nostalgias y anhelos diversos, entre ellos, el de partir

de nuevo.

Fue entonces que percibió que ese anhelo de partida era también y

apenas otro paso en su camino, hecho más fácil por tener ahora

un abrigo suyo donde volver. Y así partió, y así volvió muchas

veces, escribiendo en pasos su historia.

Sabía que eran efímeras las marcas que dejaba en el polvo de los

caminos. Él era apenas un pasante más, dejando marcas inmediatamente

pisadas por otros que les modificaban las formas. Y el número de

otros pasantes crecía sin parar, iban y venían de todas partes,

reduciendo todo a trazos amorfos, de lectura imposible.

Solamente en las pequeñas cavernas, donde se refugiara de las lluvias

las veces anteriores, algunas veces encontraba vestigios de su pasaje.

Pequeños beneficios que introdujo en esos lugares. Un suelo que se

hiciera más plano, para poder dormir mejor. Una roca que excavara para

acoger el filo de agua que nacía en la pared, creando una fuente. O

simplemente piedras, amontonadas en la entrada como una pared, para

que no entrara el viento frío del amanecer.

Eran cositas suyas, nacidas de su trabajo, de sus necesidades y de su

ingenio, que muchos habían aprovechado después, usándolas y, muchas

veces, añadiéndoles algo, fuera bueno o no.

Mas siempre había algo que era acrecentado, y muchas veces controlaba

que el lugar estuviera ordenado y limpio antes de ser abandonado por quien

lo usara, dejado listo para acoger a quien viniese a encontrarlo.

Su ejemplo fructificó. A veces, aún encontraba la escoba que hiciera

improvisada de una rama de arbusto cualquiera. Otras veces, un poco de

leña seca, amontonada en un canto. O un pequeño horno de barro, donde

se tornaba fácil cocinar algún alimento antes de proseguir.

Atento, fue notando cada vez más la existencia de ese tipo de

detalles, y entendió que había una esperanza. Que había otros

viandantes que no se limitaban a pasar. Que escribían sus historias

en sutilezas que no podrían jamás ser apagadas por los demás. Y que

muchos de ellos eran jóvenes, mas ya buscando sus propios caminos, y firmes en sus pasos.

Esa convicción impregnaba su vida, y se hizo presente todas las veces

que decidió partir.

Sentado en un pequeño banco cerca de la puerta abierta, calzaba sus

sandalias de suela gruesa, amarrándolas a las piernas con gran

cuidado, mientras miraba afuera sintiendo ya el fascinante camino

abriéndose delante de sus ojos.

Después lanzaba la capa por sobre las espaldas, ponía la alforja a

tiracuello, el odre de cuero del otro lado, y luego que aseguraba a

su cayado de viandante, sus pasos se iniciaban con fluidez, como si

todo volviese a la normalidad, y retomaba el camino sin mirar atrás y

sin jamás cerrar la puerta.

Ahora, mientras miraba todos esos objetos que eran sus compañeros

hacía tantos años, decidía que no volvería a partir. Es que acababa

de entender que, quedarse, también era un paso.

Otro paso, diferente, en su camino.

Y se quedó…

Henrique Mendes